Fake

Мне всегда казалось, что психология - одна из важнейших наук. Как и мозг - самая мощная машина в мире.

Вы знаете, мой друг, бывает как сегодня

До странности легко строка целует лист.

Трепещет в клетке рук, как птичка, вечер поздний.

И мысли далеко, а разум странно чист. 

Просто заставить себя смеяться. Надрывно, видя, что это действительно смешно. 

Просто смеяться, забывая про то, что минуту назад крутилось в голове. 

Истерично, пряча лицо в ладонях. И всё. Всё ушло. Нет, не исчезло. Просто отошло на время, чтобы снова вернуться закончить наш маленький разговор. 

Но это потом.

Я Вам пишу письмо, зачем мне повод лишний.

Перо бежит само извивами строки.

А дома по весне цветет шальная вишня,

Роняя будто слезы лепестки.

Спокойствие - это не по мне. Довольство, умиротворение. Оно не несёт счастья моё душе. И никогда не принесёт. 

Я хочу, чтобы всё искрилось и взрывалось. Чувствовать, что живу. В некоторых отношениях я даже ненасытна. 

Возможно, сказывается жёсткая "диета".

Поймете ли меня, решите ль удивиться.

Мне право все равно я нынче свой двойник.

Но Вы тоску кляня способны хоть напиться,

А я уже давно от этого отвык.

Вспомнилась дача. Когда-то давно, когда я ещё была маленькая, мы с родителями и их друзьями оставались там на ночь. 

Я до сих пор помню ту кровавую большую луну, что возвышалась над деревянным забором, помню то тепло, исходящее от мангала. 

Тишину и ночную прохладу, наполненную стрекотанием кузнечиков и жужжанием комаров. 

Я помню, как сворачивалась калачиком на одеяле, разложенном на цветущих ландышах, и смотрела на тёмно-синее ночное небо, украшенное россыпью холодных сверкающих звёзд. 

И то чувство наполненности, какой-то странной радости.

Цветущих вишен влекущий яд,

Воспоминаний зовущий ряд.

Я не сказал все, что хотел, краток подлунный срок.

Сонная ночь залита вином.

То, что не завтра, всегда потом.

Все, что сказать я не посмел, увидите между строк